Artículos en la Categoría Creación
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El grupo Ónice abre la convocatoria para el 4to. número de su revista, dirigida al público en general. Los rubros donde se podrá participar son Cuento, Poesía o Ensayo libre.
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Entre pisos
Silencio cuando estamos casi muertos,
de tanto decir muerte por la boca,
comiendo con nuestros oídos abiertos,
palabras, esqueletos de gaviotas.
J. Fandermole
[1.er piso]
–Hoy escuché las mismas voces.
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El campanero
Esta historia me la contó mi mujer. Ella nació en Huacapuy, un pueblito de prodigios y maravillas. El relato refiere que una mañana de abril el pueblito comenzaba a sacudirse del descanso nocturno cuando las viejas campanas de la iglesia repicaron de pronto. Esto era un hecho inusual a esa hora. La gente, entre alarmada y sorprendida, fue reuniéndose en el atrio. El propio párroco, vestido con ropa de dormir, salió intrigado y se sumó a la población que observaba atónita la torre. Las campanas siguieron sonando por varios minutos en un tono monocorde y distendido. La curiosidad corroía a los pobladores. Después siguió un largo silencio y por la puerta de la iglesia salió un muchacho de baja estatura, delgado, con piernas de alicate y vestido de un modo extraño. Al aproximarse las personas formaron un círculo a su alrededor.
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Brevísima crónica…
De saber, puestos a ello, lo sabía el Papa de Roma y quizá hasta el mismísimo arzobispo de Lima: el penetrante y verdadero olor de la santidad era el de la cochambre. Eso de limpiarse el cutis y el resto del pellejo venía a ser una lisura de pecaminosos o marrulleros, o una vanitas vanitatum, como cascaba el Viejo Testamento. Y sin chistar, al respecto, la pobre Rosario, Rosarito para sus familiares íntimos y otros de igual apego, había salido bíblica en todo y sobre todo en aquello de no bañarse. Era una niña que aspiraba al Paraíso y, a la sazón, no estaba dispuesta a claudicar por el aderezo picante de unas cuantas liendres y pulgas, estas últimas también criaturas y muy prójimas de Dios. Además, y sacando ya los trapitos al aire, resultaba clarísimo que entonces se le aflojaba el buche con las vergüenzas de ser vista desnuda. “Pero, mijita”, le espetaba la india Mariana, su sierva, “¿quién me la va a ver en su baño si es a puerta cerrada?”. Y la Rosarito que le respondía, avispándose y echando vuelo: “¡El Señor! Para Él no hay puertas que valgan”, mientras que la indiana quería echarle el guante dando voces de que eso era no solo una tontería sino hasta una blasfemia, porque la Rosarito estaba diciendo que el buen Diosito era un fisgón de las muchachas en cueros. Y había que ver el bochinche que se armaba. Pero, nada de nada. No había argumento, por muy sesudo que fuera, que lograra persuadir a la niña de los hartos beneficios de la limpieza. “Quiero ser santa”, decía llorando.
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Duérmete niño
Un bebé duerme plácidamente al borde de la cama. Existe paz en él y en su lenta respiración. Duerme como concentrado en el descanso y quizá, dentro de su pequeña cabeza de cabellos ralos, se tejen los primeros ensayos de verdaderos sueños. El hilo es tan delgado, tan delgada la frágil textura, que en realidad no se sabe qué contienen sus misteriosos sueños. No tiene recuerdos, tampoco existe un lenguaje estructurado en él. Si no existe nada, debe tratarse de algo más simple pero no por eso menos importante. Podrían ser solo profundas oscuridades. Lo más seguro es que, dentro de su cabeza, se esté gestando el principio del mundo.
Leer más de “Duérmete niño” de Stuart Flores Herrera (Fragmento)…
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LOS DE AFUERA
Nos acostamos temprano para luego caminar sin cansancio hasta el atardecer.
Mi madre, después de atender a mi padre, se acerca sigilosamente y me susurra a los oídos –una señal para mudar mi rutina-; mientras que mi madrastra agita la tinaja tratando de llamar la atención a los señores de la casa y a mi padre que contempla los movimientos de mi madre.
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Runing with scissors
Cerdos y arpías compartimos la mesa
Celebramos hoy el cumpleaños de Dreida
Sin casa marido hijo
Ni lesbiana de compañía
Dreida nos cuenta de la libertad de su arte
Corre un cerebro mineralógico
y estampa la luz en los collages que D. oculta
Todos reímos y festejamos la ocurrencia
Nos reímos del ocurrente
“Triste cerebro de polilla, ¿qué no sabes? Aquí la locura no es opcional”
Leer más de Running with Scissors de Jannet Torres Espinoza…
